Transfusão

Cortam-se afetos como se fossem fios 
e o frio é o que sobra no gesto.
O amor, em ruínas discretas,
finge que dorme, mas vigia.

O toque se tornou suspeito,
a ternura, coisa antiga.
Cada peito é um cofre trancado
com a chave perdida em si mesmo.

Eu, que ainda sangro lembranças,
tento limpar a ferida com versos.
Mas a poesia não estanca nada 
só descreve o que escapa.

Os sonhos mofam nos cantos,
pedem resgate em voz baixa.
Mas o mundo tem pressa,
e o coração, medo.

Ah, se ao menos amar doesse menos,
ou doesse certo 
eu faria transfusões de afeto
em quem ainda respira sombra.

Porque o amor, em mim, insiste.
E mesmo gasto,
ainda quer salvar o inútil:
a ternura, o humano, o erro.

Daniel André 03Janeiro2012

Feliz 2012 !