Costura de Ouro

Costuro com fios de ouro as vísceras 
da paixão, abertas em sangrante ardor; 
lá fora, a chuva canta na janela, 
acalma os tremores da falta e dor. 
 
Ancestrais sussurram em silêncio puro: 
o ego não luta por vã vitória, 
aprendeu que a paz não se toma à força, 
ausenta-se, cria asas, volta em glória. 
 
Com mãos suspensas ao tempo, entrego o jogo, 
aceito o mistério em humilde prece; 
o elixir da dor não jaz nas respostas, 
mas nas gotas que o tempo deixa em prece 
sobre a pele do coração, em sagrado fluxo. 
No vazio, o autoamor floresce.
 
Daniel André