Costura de Ouro

Costuro com fios de ouro
as vísceras abertas da paixão.
Lá fora, a chuva canta na janela
e acalma os tremores exaltados
da falta…
da desconexão.

Meus ancestrais sussurram em silêncio:
meu ego não luta por vitória.
Ele aprendeu —
que paz não se conquista à força,
ela se ausenta…
cria asas…
e volta, quando é hora.

Com as mãos suspensas ao tempo,
entrego o jogo.
Aceito o mistério.
O elixir para toda dor
não está nas respostas,
mas nas gotas sagradas
que o tempo deixa cair
sobre a pele do coração.

Porque em cada instante
— mesmo nos vazios —
o autoamor floresce
feito planta que insiste
em crescer na fresta da alma.

Daniel André.