Pronome possessivo

Atravessei uma tempestade de pétalas

para mergulhar nas correntezas violentas

que desenhavam o mapa caótico

do espectro das minhas emoções.

Não percebi de imediato —

estava eu, inteiro, dentro de ti.

Desejei que teu desejo tomasse o meu corpo

com a urgência de quem já o conhece de cor.

Porque nós... não somos dois.

Somos a embriaguez do mesmo cálice,

o transbordamento do que não se explica,

o fim do vazio com nome e sobrenome.

Eu ganho vida no instante exato

em que me olhas com teus olhos —

pintados à mão com os sonhos que sonhamos juntos.

Ali, moramos.

No silêncio, que embala nossas ansiedades,

meus dedos decoram teu rosto

como se fosse o mapa da nossa história

desenhado no relevo da tua pele.

Das tuas costas nascem plantas,

dos teus arrepios, constelações.

Nos teus sorrisos mora a luz

que só acende quando estamos em combustão.

Nossas almas não se entrelaçam —

elas se fundem.

Mistura homogênea, essência única,

nosso amor é fórmula secreta,

código binário, pacto cármico —

e meu.

Tão meu quanto sou teu.

Demorei a entender, mas hoje sei:

a intimidade do nosso tempo

exige mais que presença —

exige pertencimento.

E agora, amor, não somos nomes:

somos um no outro,

em todos os pronomes possessivos da língua e da vida.

Daniel André