Motel de estrada

Salve os motéis de estrada!
Catedrais do desejo, onde o corpo reza sem dogmas,
e a fé se acende em lençóis de urgência.
Ali, o amor não promete, queima.

Dentro do cubo anônimo e perfeito,
há uma fome antiga, matemática e mística,
um altar de carne em missa profana,
onde cada toque é comunhão e heresia.

As paredes guardam ecos de amantes transparentes,
grafites de batom, evangelhos da luxúria.
As cortinas se abrem em nome do instante,
e o tempo evapora em suor e delírio.

Corpos se fundem como metáforas líquidas,
inventando universos em gemidos circulares.
E quando a madrugada recolhe seus véus,
ficam as marcas
orações de cio escritas na pele do esquecimento.

Dan André