Cemitério de Vivos

Caminham em círculos de rotina,
tropeçam em si, sem direção.
Respiram, mas não vivem —
optaram por morrer em prestação.

Alimentam-se de frases de efeito,
de ideias prontas, vitrines de razão.
Com corações endurecidos de medo,
e mentes trancadas na convenção.

São máquinas com rostos sem brilho,
rosto programado pra não sorrir.
Zumbis de gravata e ambição,
mastigam consumo, sem conseguir engolir.

Mais um dia: o sol é enterrado,
a lua acende o velório da pressa.
Enquanto os mortos — em outros planos —
observam vivos marchando em promessa.

Sem alma, sem fé, sem brio —
a fila cresce no cemitério sombrio
dos que, de corpo quente e alma fria,
fingem que vivem... mas só morrem dia após dia.

— Daniel André