À deriva, nesta terra de malandros,
onde sentimentos viram pó na liquidez
do prazer instantâneo, busco-me.
A criança em mim nunca "adulteceu",
e hoje, homens choram
por amores que não afundam, nem flutuam.
Já não há beijos que unam almas,
nem gosto de eternidade na boca.
Os abraços — raros —
não curam mais o âmago da carência.
E o sexo, antes sagrado,
agora serve ao relógio biológico.
Escondo-me.
Sou a azeitona submersa no Dry Martini,
sufocada numa canção qualquer
que ecoa por bares cheios de gente vazia.
Sombras me vestem em trajes de embriaguez,
e eu, na bandeja dos dias,
sirvo a minha insatisfação
com este mundo que esqueceu como sentir.
Daniel André.
