O altar

Quando as montanhas decidem,
com capricho milenar,
fazer das minhas costas
seu divã particular,
dobro os joelhos partidos 
e no altar do silêncio,

oro devagar.

Krishna sorri com flor na mão,
Jesus oferece o vinho,
Oxalá sopra o clarão.
Cada um com seu idioma,
mas todos dizendo: “irmão.”

A estrela mais antiga
não tinha dono nem doutrina,
era templo e era caminho,
era fé sem disciplina.

Ao voltar da centelha da fé,
sou mais do que peregrino,
sou altar vivo, oferenda e caminho,
sou quem acende o sol divino
no nevoeiro do destino.

—  Dan André